В старшей школе Марина Викторовна была не просто учительницей — она была тем наставником, который заставлял тебя верить в себя.
Спустя годы, вернувшись в родной город, я встретил её в книжном магазине. Она изменилась — стала мягче, теплее и, казалось, ещё более притягательной.
Одна случайная встреча переросла в кофе-брейки, глубокие разговоры, а потом — в любовь.
В 27 лет я женился на ней на скромной церемонии среди родных. День был идеальным, наполненным смехом и радостью. Но когда мы остались одни, разбирая подарки и вещи, я заметил кое-что за стопкой книг в её багаже — старый школьный альбом.
Любопытство взяло верх. Я открыл его — и застыл.
Там, в графе «Будущие планы», знакомым почерком были написаны три простых слова:
«Брак когда-нибудь…?»
— «Это… правда?» — спросил я, чувствуя, как дрожит мой голос.
Её улыбка на мгновение померкла, но затем она кивнула:
— «Эти слова написаны ещё с выпускного класса.»
А затем она добавила кое-что ещё — признание, которое изменило всё.
— «Я написала это из-за тебя.»
Я замер. Из-за меня? Мы ведь даже не были особо близки в школе — я был просто одним из множества учеников, которые её уважали.
Она глубоко вздохнула:
— «Ты был не просто учеником. В тебе было что-то особенное — искра, энергия. Ты напомнил мне человека, которого я когда-то потеряла.»
У меня неприятно сжалось в животе.
— «Кого?»
Она на секунду замялась, прежде чем ответить:
— «Мою первую любовь. Его звали Даниил. Мы были помолвлены. Он погиб в аварии, и мы так и не успели пожениться.»
Холодок пробежал по моей спине. Она никогда не рассказывала мне об этом.
— «И при чём здесь я?» — спросил я, напрягаясь.
Она сглотнула.
— «Ты похож на него. Не один в один, но достаточно, чтобы, когда ты вошёл в мой класс, у меня перехватило дыхание. Твой смех, твои манеры — это было как видеть его снова, спустя годы. Я убеждала себя, что это просто игра воображения, что это всего лишь старая боль. Но потом ты вырос. И когда мы снова встретились в книжном магазине… я поняла, что это чувство никогда не исчезало.»
Воздух между нами стал тяжёлым.
— «То есть ты полюбила меня… потому что я напоминал тебе его?» — мой голос едва слышно сорвался.
Она осторожно взяла мою руку.
— «Сначала, возможно. Но потом всё изменилось. Ты — не Даниил. Ты — это ты. И я люблю тебя за всё, что делает тебя тобой. Но я не буду лгать — вначале это сходство заставило меня остановиться и задуматься.»
Я отдёрнул руку. Как мне это переварить? Был ли я просто заменой? Живым отражением человека, которого она потеряла?
— «Ты жалеешь, что вышла за меня?» — её голос был едва слышен.
Я посмотрел на неё — на женщину, в которую влюбился всем сердцем. Ту, кто всегда был рядом, кто смеялся со мной, поддерживал меня, любил меня. Ту, кто несла этот секрет так долго, боясь, что правда изменит всё.
Я закрыл альбом и выдохнул:
— «Я не знаю.»
Но мне нужно было знать одно:
— «Когда ты смотришь на меня, ты видишь меня? Или его?»
Её глаза наполнились слезами.
— «Только тебя. И всегда только тебя.»
Любовь редко бывает простой. Иногда она сплетается с прошлым, с потерями, с воспоминаниями, от которых сложно избавиться.
Но делает ли это её менее настоящей?
Или, наоборот, делает ещё более ценной?
А ты? Если бы человек, которого ты любишь, когда-то увидел в тебе кого-то другого — смог(ла) бы ты принять это? Или бы ушёл(ла)?
Поделись своими мыслями.
