Просто. Спокойно. Без красивых фраз.
— А она тебя?
— Да. И она не пытается заменить мне мать, если ты об этом.
Мне стало неловко.
— Я не это имела в виду…
— Имела, — мягко сказал он. — Но я понимаю. Ты боишься.
Я отвернулась к окну.
— Я просто представляла всё иначе.
— Как?
— Девушка помоложе. Чтобы вы вместе взрослели. Чтобы я… — я запнулась.
— Чтобы ты не чувствовала себя лишней? — тихо закончил он за меня.
Он попал точно в самое больное место.
Я долго молчала.
— Наверное.
Артём подошёл и обнял меня.
— Мам, ты не лишняя. Ты моя мама. Этого никто не отменит.
— Но я не могу просто взять и перестать думать, что всё это странно.
— Не переставай сразу. Просто попробуй увидеть в ней не возраст, а человека.
Возраст.
Пятнадцать лет. Всё это время я видела только эту разницу.
— Ты ссорился с ней из-за меня? — спросила я.
— Нет. Я сказал ей, что тебе нужно время. И что надеюсь, ты справишься.
— Она не обиделась?
— Ей больно. Но она не хочет с тобой воевать. Она хочет нормальных отношений.
Мне стало стыдно.
В моей голове всё выглядело совсем иначе: взрослая женщина, которая увела моего сына, подчинила его себе, переделала под себя. А на самом деле передо мной были двое людей, которые просто выбрали друг друга.
— Я постараюсь, — наконец сказала я.
— Не ради неё, — ответил Артём. — Ради меня.
Я кивнула.
Мои привычные представления не исчезли за один вечер. Мне всё ещё бывает трудно. Я до сих пор иногда мысленно считаю эти пятнадцать лет.
Но теперь, когда в голове всплывает мысль «так не бывает», я вспоминаю его взгляд. Спокойный. Взрослый. Уверенный.
И думаю: возможно, дело вовсе не в возрасте.
Возможно, дело в том, что мой сын вырос.
А мне просто пора это принять. И отпустить…