Моя мама родила меня от женатого мужчины. Мы все время скитались по съемным квартирам и не имели свободной копейки. Когда мне исполнилось 5 лет, у нее появился новый кавалер. Он предложил ей выйти за него замуж, только принимать меня в семью он не хотел.
Она просто поменяла дочь на мужика. Отвезла меня к отцу, сложила в сумку документы и вещи, и ушла. Я стояла под дверью и даже не догадывалась, кто ее откроет.
Когда дверь открыл отец, у него пропал дар речи. Его жена провела меня на кухню, познакомила с детьми и накормила. Это была святая женщина, с чистой душой говорю.
Я ждала, что мама вернется и заберет меня. А через некоторое время начала называть мамой папину жену. Отец не особо любил меня, как и остальных детей. Он просто содержал нас.
Он был деспотом и тираном. Когда он возвращался с работы, мы вместе с мамой закрывались в комнате. Спустя некоторое время он нашел себе новую любовницу — наша жизнь преобразилась.
Сестра с братом уже были студентами. Да и я готовилась к поступлению. Мы помогали друг другу, поддерживали маму, ведь понимали, как трудно ей растить одной троих детей.
Отец оплатил нам учебу. Мы окончили университет и начали искать работу. Все это время единственной опорой была мама. Она никогда мне не говорила, что я чужая, не выделяла, а любила меня наравне с другими детьми.
Вскоре отец умер — мы стали единственными наследниками. Мы с братом взяли в оборот папину компанию, а маму отправили в путешествие, чтобы она отдохнула. Сестра помогала нам вести бухгалтерию и решать финансовые вопросы.
Когда мама вернулась из поездки, мы все вместе ужинали и слушали ее забавные рассказы. Вдруг раздался звонок в дверь — это была моя родная мама.
— Доченька, ты забыла, что я твоя родная мама? Ты разве не скучаешь? Давай мириться, — сказала она.
— Я помню лишь тот день, когда ты оставила меня одну в чужом доме. У меня есть мама, а ты мне чужой человек.
Я хлопнула дверью и ушла. Моя мама — эта та женщина, которая воспитала меня, несмотря на то, что я была дочерью любовницы ее мужа. Жизнь все расставила по местам.
