— Последние три недели твоя бабушка постоянно повторяла, что кто-то что-то добавляет в её напиток.
— Повторяла?
— Она подозревала практически каждого. Меня. Сиделку. Даже тебя.
Я подняла записку.
— Тогда почему ты запретила мне вызывать полицию?
Мама тревожно посмотрела на дверь.
— Потому что, если сюда приедут полицейские, они обязательно найдут подвал.
Я замерла.
— Какой подвал?
Конечно, я знала, что в бабушкином доме есть подвал.
Но сколько себя помнила, дверь туда всегда оставалась закрытой.
В детстве нам категорически запрещали даже подходить к ней.
Мама ничего не объяснила и просто направилась вниз.
Я пошла вслед за ней.
Она сняла с обратной стороны старой фоторамки маленький латунный ключ и вставила его в замок подвальной двери.
Замок щёлкнул.
Когда дверь открылась, первым я почувствовала запах.
Пыль.
Сыроватое старое дерево.
И ещё какой-то резкий аптечный аромат.
Внизу, возле лестницы, стоял небольшой столик.
На его поверхности были расставлены десятки пустых стеклянных бутылочек.
Судя по следам на стенках, раньше в них находилась точно такая же тёмная жидкость, которую каждый вечер пила бабушка.
— Мам… что всё это значит?
Ответа не последовало.
А потом я заметила фотографии на стене.
На одной была бабушка.
На другой — мама.
Ещё на нескольких — неизвестный мне мужчина.
И я.
Некоторые снимки были сделаны больше двадцати лет назад.
На одном из них поверх фотографии кто-то написал:
«Не подпускай Эмили к нему.»
У меня всё внутри сжалось.
— Кто этот мужчина?
Мама уже собиралась ответить, когда над нами неожиданно раздались шаги.
Медленные.
Тяжёлые.
Кто-то только что вошёл в дом.
Мама мгновенно побледнела.
— Он не должен был сюда возвращаться.
— Кто именно?
Она схватила меня за руку.
— Оставайся здесь и никуда не выходи.
Но, разумеется, я не послушалась.
Я пошла за ней.
Мы осторожно поднялись по ступеням.
На кухне стоял незнакомый мужчина.
На вид ему было около семидесяти.
Седые волосы.
Длинное тёмное пальто.
А в руке он держал…
Тот самый бабушкин стакан, который исчез прошлой ночью.
Заметив нас, незнакомец медленно повернулся.
Затем его взгляд остановился на мне.
Несколько мучительно долгих секунд в комнате стояла абсолютная тишина.
Потом мужчина неожиданно улыбнулся.
— Ты невероятно похожа на свою бабушку, когда она была в твоём возрасте.
— Кто вы такой?
Мама тут же встала передо мной.
— Уходи отсюда.
Он будто вообще её не услышал.
— Эмили, Эвелин исчезла вовсе не потому, что боялась смерти.
Мужчина поставил стакан на кухонный стол.
— Она ушла потому, что наконец решила открыть тебе правду.
Сердце колотилось так сильно, что я слышала его удары.
— Какую ещё правду?
Незнакомец посмотрел на мою мать.
Мама вдруг заплакала.
И тогда он произнёс фразу, после которой мне показалось, что стены вокруг начали двигаться.
— Твоя мать почти тридцать лет старалась сделать так, чтобы ты была уверена, что меня больше нет в живых.
Я смотрела на него, совершенно ничего не понимая.
— О чём вы вообще говорите?
Мужчина полез во внутренний карман пальто и достал пожелтевшую фотографию.
На снимке он стоял рядом с моей бабушкой.
А Эвелин держала на руках совсем маленького ребёнка.
Меня.
Я перевернула фотографию.
На обратной стороне знакомым бабушкиным почерком было выведено:
«Эмили вместе со своим отцом.»
Земля словно ушла у меня из-под ног.
Я посмотрела на маму.
Она упорно отводила глаза.
Мужчина сделал небольшой шаг ближе.
— А теперь тебе стоит спросить у своей матери, зачем она каждый вечер добавляла что-то в напиток Эвелин.
Мама резко подняла голову.
— Нет.
Но остановить происходящее она уже не могла.
Потому что в этот момент из коридора за нашими спинами прозвучал знакомый голос.
Спокойный.
Твёрдый.
И совершенно точно принадлежавший живой Эвелин.
— Она вовсе не пыталась меня отравить, Эмили.
Мы одновременно обернулись.
В дверях стояла бабушка.
Живая.
Невредимая.
Она медленно подняла руку и указала на пожилого мужчину рядом со мной.
— Это делал он.